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Mi casa

Ayer llegué a mi casa de Calas. Ahí donde pasé horas despierto en las noches, pensando en una y en la otra, en la próxima piscina, el mar, la pesa, las bicis y mis colegas. Al llegar los recuerdos eran tan fuertes, y tantos, que me dejaron sin fuerzas para pensar. Eran imágenes que se agolpaban en mi frente, recuerdos, sonidos, lugares y olores todos en un mismo momento corriendo por mi mente.

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Algunos recuerdos

Alguna vez comencé a escribir mis recuerdos con la intención de no olvidarlos jamás. Empecé desde el principio, desde mi primer recuerdo allí por los últimos suspiros de los años setenta, en Benidorm, con mis padres, mi casa, mi tío, la playa, mi tía, Murcia y mis abuelos, mis tíos, y de ahí fui avanzando. El domingo un amigo descubrió mi blog desde Santo Domingo y me hizo recordar más cosas. Cuando jugábamos en el instituto en Palma, o cuando le gastábamos bromas a su madre haciéndome pasar por un representante de Antena 3 diciéndole que había ganado un concurso en la televisión. Ayer me preguntaban que cuándo empecé a escribir y por qué, y recuerdo el momento concreto que quise ser periodista, y también cuando escribí mi primer cuento en la habitación de la casa de mis padres en Cancún. También recuerdo el día que descubrí U2, en una cinta (tape) vieja con las letras gastadas en mi habitación de Palma. Era The Joshua Tree, y ese día cambió mi vida. Y otro día que cambió mi vida fue el 12 a 1 a Malta en el bar del pueblo de mi padre, con mi abuelo y muchos otros hombres que lloraban al televisor con cada gol de España. Y para goles el de Zamorano en el 95, o el de Mijatovic en el 98, o el de Zidane en el 2002 y por supuesto el de Iniesta en Sudáfrica. Andrés vino a verme, justo al corner donde yo estaba sentando, escondido entre el júbilo, llorando y como no, recordando. España celebraba en una montaña humana a escasa seis filas de donde yo estaba, recordando. Recordando a mi abuelo, y la goleada a Malta, y a Zamorano, y Benidorm, y mi familia, y U2.

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